Sur la Lune, ça pue et ça fume

C’est épuisés de notre aventure que nous arrivons à Bengkulu. Les heures de molek, le manque d’information, le doute, l’inconfort et le non-anglais font que cette quête de l’or était finalement assez fatigante. Mais malgré tout« que c’était génial ! »

Du coup, notre séjour à Bengkulu sera vierge de motivation et rempli d’une immense flemmardise. On ne fera RIEN.
Enfin, rien, rien… Blog, tri des 3000 photos, vidéo du molek, problème administratif en France à régler à distance tant bien que mal, lessive et films.
Nous sortons pour nous nourrir, d’un délicieux pece lele, d’un jus d’avocat, d’un copieux nasi padang ou d’une glace au KFC pour bénéficier d’un peu de wifi quand l’électricité vient à manquer le soir de l’envoi de l’article sur Kerinci.
On va dire qu’on a rien fait. Mais on ne s’est pas non plus trop bien reposés.
C’est surtout ici que nous achevons notre séjour à Sumatra. Nous embarquons le troisième jour dans un bus AC a priori très confortable (et tant mieux !) pour 30 heures de voyage, afin de rejoindre l’île de Java, et la ville de Bandung plus précisément.
Nous nous sommes interrogés longuement sur le fait de nous arrêter ou non à Jakarta, mais tout le monde nous dit que cette ville est incroyablement trop grande, trop peuplée, trop bruyante, trop.
Et après ce qu’on vient de vivre, on n’a pas envie de « trop ».

C’est ainsi que dans notre bus, bien installés, nous roulons vers l’extrémité orientale de cette immense île. Le paysage défile, on repense à notre périple ici, à Sumatra, remplis de belles rencontres, et de moments intenses.

Le bus, lui ne s’arrête jamais. Enfin, on n’a pas compris son timing. Ainsi, nous nous arrêtons pour manger à 15h, mais comme nous avions faim, tous nos biscuits étaient déjà ingurgités, faisant de cette pause repas un « raté ».
Et puis, après, c’est à 3h de matin, que nous nous arrêterons pour dîner. Trop tard ou trop tôt, on ne sait plus trop. Mais trop fatigués, c’est sûr.
On s’est bien arrêté 90 bonnes minutes au milieu de nulle part à la tombée de la nuit… mais pour réparer la fixation rompue du bras de suspension de notre bus pourtant tout neuf… en vain, cela fera « clang clang clang » tout le reste du voyage.
Bref, ce bus était confort, mais pas tellement non plus.

On arrive à l’aube au bout du bout de Sumatra.
L’embarquement sur le ferry pour rejoindre Java se fait sans encombre, et nous passons 2h sur le bateau, un peu déboussolés et claqués. Et nostalgiques des moments qu’on vient de passer. L’eau est limpide. On aperçoit au loin la côte javanaise. Malheureusement, le temps est brumeux, et les nuages dans le détroit de la Sonde ce matin-là nous empêchent de voir l’effrayant volcan Krakatoa*.

Le ferry tarde à entrer au port. Il y a du monde qui fait la queue il faut dire. Nous réalisons doucement que nous venons de quitter une île peu peuplée pour arriver sur celle-ci, hyper peuplée. Des usines sont installées sur les côtes, on entend le pin pon des sirènes au loin, le  tak tak tak d’un chantier, le béton et les échangeurs sont omniprésent sur cette partie plate de l’île… et le vert de la jungle a disparu.
Bienvenu à Java, une autre île, un autre monde !

Un petit déj’ (ou un déjeuner, on ne sait pas trop) vers 11h, on traverse le « trop » Jakarta et nous poursuivons notre route à vive allure (« clang clang clang ») sur les 2 fois 3 voies javanaises en direction de Bandung, pour une arrivée prévue à 16h. Enfin. Il était temps.

Bandung est la première grosse ville indonésienne dans laquelle nous nous arrêtons. Il y a du monde partout. Les minibus ou angkot sont compliqués à prendre (et à comprendre). On se fait aider par deux jeunes, qui finalement se trompent et nous nous faisons déposés au mauvais endroit.
Après deux bonnes heures de transport, de marche, de prospections vaines d’hôtel bon marché, nous déposons nos affaires dans une auberge, dont la chambre dispose d’une salle de bain et et et… d’eau chaude !!!
Depuis le départ de Singapour – ou avant ça de Jocelyne – nous n’avions pas expérimenté ce confort.

Le centre de Bandung regorge de petits quartiers plutôt sympas, de venelles labyrinthiques et aux locaux affables. Il est même agréable de s’y balader grâce à l’ingénieuse adjonction de trottoirs bordant la chaussée. Pas de conférence pour nous, mais on redécouvre aussi les supermarchés, et les gens ont un regard moins soutenus sur deux bule en-bourlingue.
Nous rencontrons cependant quelques badauds qui essayent de discuter avec nous.

Aparte.
Cela commence souvent par les mêmes questions, parfois même avant un facultatif hello, ce qui donne :

• Where do you come from ?
• Prancis (France).
• Ah Zinedine Zidane ! Thierry Henry! Karim Benzema ! muslim ! good !
  (à croire que la coupe du monde 98 est la dernière en date)

• Are you muslim ?
  On répond non, christian. C’est plus simple et ça évite d’autres questions.

• Are you married ?
  On répond oui. C’est plus simple et ça évite d’autres questions.

• Do you have children ?

• Belum (pas encore).
  …et là, ils ne comprennent pas, et demandent si Marion prend la contraception, ou si nous avons consulté un médecin pour parler de ce problème…
• …

Et ça c’est au moins une fois par jour !
Fin de l’aparte.

Mais il faut dire que nous passerons encore beaucoup de temps sur l’ordi avec une internet cahin-caha, à tenter de donner des directions à notre séjour à Java, gérer un petit pépin de santé (rien de grave) dans une super clinique et écrire encore de longues heures pour le blog (un énorme article sur une course à l’or)…
pfff… on a du mal à prendre le rythme…

Finalement, on se bouge les fesses pour rejoindre la ville de Garut, à 3h de bus (bien pourri, bien chaud, bien serrés, bien lent) pour voir le volcan Papandayan.
Nous sommes logés chez Latifah et sa fille Zaira, avec qui nous passerons du bon temps.
Elle est prof’ d’anglais à l’école primaire, enceinte jusqu’aux dents et ravie de nous avoir avec elle. Zaira nous a adoptés et nous papotons bien. Elle en indonésien, nous en français.
Et puis le beau-frère de Latifah, Randi, nous accompagne au volcan avec ses copains (un peu nunuch’**) dans leur voiture tunée qui n’avance pas malgré la pot-d-échappement-séctomie qu’elle a subie.

Papandayan est encore très actif. La dernière grosse éruption remonte à 2004. Elle avait nécessité le déplacement des habitants de la vallée, et sa coulée de lave avait alors détruit une grosse partie de la forêt.
Aujourd’hui, le site fume toujours. Ça sent le soufre, très fort. La roche est jaune, beige, rose et blanche. À plusieurs endroits, des cheminées laissent échapper une épaisse fumée blanche qui se mêle aux nuages présents dans le ciel.
L’odeur puissante d’œuf pourri est omniprésente et monte à la tête à la limite de l’acceptable.

Nous commençons notre ascension, Randi et ses deux potes, et nous. Pause photo et contemplation de ce paysage.
Il n’y a personne. C’est calme et magique. Notre marche est poussiéreuse, et pentue. Mais nous arrivons sur un plateau, où poussent des edelweiss. Les plantes sont hautes et fleuries. Ça sent bon. Nous nous faufilons à travers, suivant un léger sentier avant d’arriver dans ce cimetière aux silhouettes brunes d’arbres calcinés.

Ici, c’est le désert, ou la Lune. On ne sait plus.
Un sol blanc et jaune, l’odeur nauséabonde du soufre et des arbres morts partout.
Ces derniers rendent le lieu étonnement paisible.
Une extrême puissance émane toutefois de ce paysage. C’est comme si on avait passé un coup de gomme. On efface et on recommence.

Parce que plus bas, quelques arbres ont repoussé. Doucement.
En aujourd’hui encore, le volcan fume toujours.
Et nous observons ce monstre terrestre respirer. On le redescend avec des pensées plein la tête, des images plein les yeux… et du soufre plein le nez.

Le lendemain, on fait notre sac et on se carapate, on a une longue route à faire.
On devrait pourtant s’y habituer, on se fait surprendre à chaque fois : les horaires des bus, les départs des bus, la gare de bus, le temps de trajet du bus, …
En gros, ça n’est jamais comme on nous dit, comme on a prévu.

La veille de notre départ, nous comprenions qu’il y aurait « plein » de mini-bus pour rejoindre la ville de Tasikmalaya, de laquelle il y aurait « plein » de bus pour rejoindre Wonosobo (notre destination), mais en même temps, on nous avait dit qu’il n’existait qu’un seul bus à 9h30…

Au réveil, nous prenons un peu les devant, et comme dans ce pays, tout le monde se lève avant les poules (et qu’il fait déjà jour), nous sommes à 6h30 assis dans le mini-bus pour Tasikmalaya.
Après avoir embrayé la seconde, on ralentit. Et puis on roule à 2km/h pour trouver des gens et remplir le mini-bus. Et puis on s’arrête, le chauffeur fume sa clope. On attend, on repart. On s’arrête de nouveau. Le copilote part acheter de l’eau. On réembraye la seconde, mais finalement, ça va trop vite. Donc on roule au pas de nouveau. Le copilote crie le nom de la ville par la porte (qui reste ouverte), mais personne ne veut monter…
Et c’est ainsi, qu’au pas, nous arrivons à 9h35 à Tasikmalaya, ville située à 45km de Garut !

Bien sûr, nous ne sommes pas déposés à la gare de bus, mais « ailleurs »… et on saute dans un angkot pour les quelques kilomètres qui nous séparent de la gare pour enfin se ruer au comptoir et demander si le bus pour Wonosobo est déjà parti…
– around 10.00, it’s ok.

Soulagés, nous posons nos sacs et attendons le bus qui arrivera à 11h…
Mais la récompense est là, un bus de super qualité. Le top.
Nous sommes ainsi ravis de pouvoir passer les 8 prochaines heures qui nous séparent de Wonosobo, pour enfin arriver à la nuit tombée, accueillis par Hary chez qui nous allons passer les 3 prochains jours.

• Krakatoa est un volcan de cendre hyper vénéré ici. C’est un des volcans explosifs les plus vénèr’ du monde, ces éruptions sont pas très marrante.
  Pour preuve, en 1883, il est à l’origine de la plus grosse éruption enregistrée. Des dizaines de milliers de morts, un tsunami dont les vagues auraient été ressenties en Europe (46 mètres de haut sur la côte javanaise), une colonne de vapeur et de cendres s’élevant à plus de 80 kilomètres dans le ciel et dont le panache abaissera la température de la Terre d’une quart de degré, une explosion entendue à plus de 4000 km de là en Australie (et à 160km, encore 180dB), l’équivalent de 13 000 Little Boy et dont l’onde de choc parcourait encore le globe 5 jours plus tard. Rien que ça.

** Car ici, quand les jeunes – ou moins jeunes – sont en groupe et qu’ils voient passer deux bule, ils se marrent comme des idiots en lançant des « Oï, Mister » (quel que soit le sexe du destinataire d’ailleurs), des « My name is » (oui oui, sans rien derrière), ou des « What is »…avant de s’enfuir en gloussant comme des oies…
Pas facile la vie de célébrité.